Ô toi, mélancolique harpie de ces temps révolus,
ondulent les apsaras,
– dernière étreinte –
au son de ton Vinay.
Colonne,
échafaud de maux improbables
retranscrits sur la voûte de tes cloisons intérieures ;
circonvolutions
d’où mantras,
vous scandez,
martelez
cette paralytique mélodie,
diffusant
– guérison cathartique –
la force des mandalas
dont le reflet,
en un prisme chromatique démultiplié,
étale ses formes biaisées.
Œil néophyte
purifiant son âme tant esseulée
de laquelle sourd une pesanteur,
– consonance d’une légèreté
se confondant en un rituel
Vie/mort –
dans un feu que la toile de ton sari recouvre,
croit absoudre les psalmodies du Purgatoire
Tandis que Miraj,
renfermant en son sein tant de douleur contenue,
tue,
déployée au gré des cordes
– lyre
transfigurée
que l’armature de tes doigts arthritiques
égrène –
tourbillonne dans le spectre de l’oubli.
Ô toi, mélancolique harpie de ces temps nouveaux.